¿Hablar de quien escribe?

I
¿Hablar de quien escribe?
¿Será lo mismo un mirarse en los ojos del otro?
¿Mirarse de reojo?

Entretenida en lo que pudo ser y no fue
Ramillete de querencias. Concentrada brillantez.
Inocente pensamiento.
Perpetuarse en el silencio.
Reelaboraba vidas. Sólo pergaminos
mientras, diluíanse tiempos propios y ajenos
reclinados en presente

Evocación, pasado, traslucido papel

Sólo tiempos
Infancia. Orfandad. Juventud.
Estancias y extranjeras pesadumbres
Enderezando destiempos, enjambres y alegrías
Vuelve a la vida cual carro floreciente. Otros caminos
deja en cada paso. Amor y desamor.

O un mirarse desde la necropsia
Sigiloso. Diligente.
O encontrar evidencias
Asomados. Vates, Palabras proféticas
O acomodarlos cual vísceras huecas
Cerebro, muerte
Colocadas sobre rígida frente.
Fuente. Imaginario personal.

Hacer de cada marzo manos de nostalgias.
Susurro familiar, historia no contada.
Viajes y regresos. Extemporáneos.


II

Alguna vez, abrazando olvidados restos
mirada fría irritada y verde
transitando espacios. Cuerpos comunes.
Conculcando paz robando sueños
vidas familia y pueblo.

Alguna vez. Correteando cada plaza la palabra
larga, corta, rumor, palabrerías
traduciendo mandados y alegrías.

Alguna vez. Muchos marcharon juntos.
Nostalgia resiste vida.
Carlos Villalba y Juan Ponce. Pulpería,
Juegos ficciones y caminos.
Signos. Existencia. Evocación infantil.
Días de sol carburo y papelón.

A veces. Zurcidor de zapatos rotos
José Rivero y su viejo atajo de clavos
En su mano la aguja de voraz angustia
traspasando suelas. Pantalón descosido.
Sólo pobreza, la madre, sus hijas y Josefina enferma

¿Será lo mismo hablar de quien escribe
Y olvidarse de ellos?

III


Despertar cada mañana
cual pálida hoja de un poema ausente.
Sin alba. Sin tiempo.
Compartida entre la vida y los olvidos
Detenida entre vigilia y sueño

Recuerdos. Delirantes ojos.
Si escucho las voces
de quienes partieron.
de quienes quedaron.
de quienes ahítos de pobreza ajena
marcaron pasos, calles y caminos
sin cantos ni escuela

Escucho sus voces
Los ajenos ecos
de quienes prematuramente
formaron parte de otros ángeles idos
sembrando armas por furtivos caminos
Fúnebres susurros..





IV

Quienes se acercaron no latían vida
No eran artistas, tampoco poetas.
Simples mortales.
Avanzaron por mis venas
Inmortalizando legando sueños.
Tejiendo y destejiendo mundos.
Azulando mar. Idas y partidas.
Encuentro y desencuentro
Son las viejas voces de occisos poetas.

A veces María. Única y purpurina.
Poeta de la calle. Amargor de vida.
Pobreza surcando calles

Poblaba las calles con sueños y otros.
Con pasos lentos y alpargatas rotas y arrastradas
Ilusiones guardadas en cada caja de cartón
Allí, junto al amor, el hijo muerto,
La abandonada ilusión
Acumulando riquezas de corsarios piratas
Bergantín sin timón

María. Única y purpurina.

Tu palabra deviene desde la voz de los pobres.
Con bojotes de trapos, preñados de acera
Úlceras indoloras. Tus pies. Úlceras Tus manos
Mientras resecos tus ojos, ya no lagrimaban.
El sol robó sus aguas, sembró cicatrices.

María Purpurina. Cuenta historia y soledad
Evoco tu risa tu extraña locura.
De tu muerte no supe
buscándote estoy.

VI
A veces Tití. Desnudo y gracioso
Lobo de mar cabalgando fuentes
Penetrando iglesias.
Mientras el mundo retabas con hambre.

Silentes y olvidadas perviven tus palabras
Transidas en mí, de soledades tantas
Sopladas de tiempo
Susurrando al mundo un mendrugo de pan


VII

Me acercaba a sus vidas. Buscaba respuestas.
Escuchaba sus ecos desde mis silencios.
Presintiendo ingrimitud y olores de muerte.

Como los amordazados.
Saberse ignorante ante el vasto universo
Como los otros, como tantos otros que viven en él
Gritan resisten luchan.
Metamorfosis. Mariposas libertas
(Betina, Ro Caribe, marzo de 1975)

A Florinda en invierno...De Poda (1934). Andrés Eloy Blanco

Al hombre mozo que te habló de amores
dijiste ayer, Florinda, que volviera,
porque en las manos te sobraban flores
para reírte de la Primavera.

Llegó el Otoño; cama y cobertores
te dio en su deshojar la enredadera
y vino el hombre que te habló de amores
y nuevamente le dijiste: —Espera.

Y ahora esperas tú, visión remota,
campiña gris, empalizada rota,
ya sin calor el póstumo retoño

que te dejó la enredadera trunca,
porque cuando el amor viene en Otoño,
si le dejamos ir no vuelve nunca.

FELIZ DÍA A TODAS LAS MADRES DEL MUNDO

¿CÓMO TE LLAMARÁS?

A veces me encuentro dando gracias a Dios sin comprender por qué. Existes en mí y no recuerdo desde cuándo. Te percibo desde mis olvidos como una humilde libélula que me arrastra con su colorido hacia la luz…una luz cada vez más distante. Creo que no importa si se va mi vida con su carga de bondades, alegrías y dificultades a un no recordar quién soy y por siempre quedarme en ti…con tu presencia. Tampoco si me atraes al amor que no recuerdo para luego olvidarte. Desde hace un buen tiempo para no olvidar escribo cada día. Amanezco contigo en las omisiones de este eterno ritornelo…Me sostengo buscando cosas perdidas con la seguridad de creer me las han robado. Todos ríen porque en estos desdenes, abandono mis versos favoritos, cambio sus nombres y no deseo salir de esta estancia donde me mantienes prisionera entre almohadones y gruesas cobijas. ¿Cómo voy a recordar mi número telefónico si jamás me he llamado? No quiero traer fechas importantes a este presente. Ni las banales. Ni planificar viajes o cocinar. Mucho menos saber cuánto hemos acumulado en las cuentas bancarias y menos aún, permanecer en esta rutina pertinaz que como el sonido de la menuda lluvia sobre los techos olvidados, agobiaba mi vida. 

Me siento estacionaria y sin pasado. Soy un cascaron, sin conciencia que la inercia mueve hacia los vacíos que dejan los sonidos desconocidos al marcharse. Hoy… se me ha quemado el asado… el olor me avisa… no he perdido la capacidad para aprehender los sabores cotidianos… también entiendo, no es el descuido… estás ahí…silencioso y triste penetrando las ventanas los poros y la mente invernal sin saber siquiera desde cuándo te has sentado sobre la orilla de la cama con tu rostro de olvido y tu camisón de muerte. Esta mañana, me he visto en el espejo de siempre y por un instante, no he sabido quién soy… pero me siento feliz de estar aquí, como quien permanece olvidada entre viejos trastos y ungida de fiesta... como quien espera pacientemente lo que no sabe qué espera. Todos lo saben…menos yo… pero no importa. Estoy convencida... viviré contigo en adelante. Por eso, te llamarás Alzheimer a partir de este momento para que mi consciencia pueda por fin…olvidar que estás aqui. Cumaná, 1 de Mayo de 2011.

PENSAMIENTOS PARA LA DISCUSIÓN: ENVIADOS POR MIS ESTUDIANTES PARA EL DÍA DEL TRABAJADOR

FELIZ DÍA A TODOS LOS TRABAJADORES Y TRABAJADORAS DIGNOS Y DIGNAS DE VENEZUELA

"A lo que aspiramos es a destruir el carácter oprobioso de este régimen de apropiación en que el obrero sólo vive para multiplicar el capital, en que vive tan sólo en la medida en que el interés de la clase dominante aconseja que viva" K. Marx & F. Engels, 1848.

"Hemos aprendido a volar como los pájaros, a nadar como los peces; pero no hemos aprendido el sencillo arte de vivir como hermanos". Martin Luther King"

"Humildemente me esforzaré en amar, en decir la verdad, en ser honesto y puro, en no poseer nada que no me sea necesario, en ganarme el sueldo con el trabajo, en estar atento siempre a lo que como y bebo, en no tener nunca miedo, en respetar las creencias de los demás, en buscar siempre lo mejor para todos, en ser un hermano para todos mis hermanos."

Mahatma Gandhi 

"Cuando el trabajo es un placer, la vida es bella. Pero cuando nos es impuesto, la vida es una esclavitud" Máximo Gorki

"La Clase Obrera tiene que defender -antes incluso que sus propios intereses- los intereses del pueblo, porque si no fuese egoísta, si los trabajadores de sindicatos y trabajadores y grupos de trabajadores van a defender en primer lugar sus intereses, y dejar en segundo lugar los intereses del pueblo, sería egoísta, y por tanto, no sería socialista, el Socialismo requiere desprenderse de uno mismo, poner en segundo lugar sus propios intereses y en primer lugar los intereses de todo el pueblo, de la Patria, de la Revolución. Y esos intereses...son en el fondo, los mismos intereses de la Clase Obrera".

Hugo Chávez Frías, 2010 (DÍA DEL TRABAJADOR)

Radio Singles - ♫ ♪ Tu Música en directo...♥ ♪

Radio Singles - ♫ ♪ Tu Música en directo...♥ ♪

MENSAJE NAVIDEÑO

“Esta noche no busquemos a Cristo entre las opulencias del mundo, entre las idolatrías de la riqueza, entre los afanes del poder, entre las intrigas de los grandes. Allí no está Dios. Es la hora de mirar hoy al Niño Jesús no en las imágenes bonitas de nuestros pesebres, hay que buscarlo entre los niños desnutridos que se han acostado esta noche sin tener que comer, entre los pobrecitos vendedores de periódicos, que dormirán arropados de diarios allá en los portales, entre el pobrecito lustrador que tal vez no se ha ganado lo necesario para llevar un regalito a su mamá, o en el joven campesino, obrero, el que no tiene trabajo, el que sufre la enfermedad en esta noche. No todo es alegría, hay mucho sufrimiento, hay muchos hogares destrozados, hay mucho dolor, hay mucha pobreza. Hermanos, todo esto no lo miremos con demagogia. El Dios de los pobres ha asumido todo esto y le está enseñando al dolor humano el valor redentor, el valor que tiene para redimir al mundo, la pobreza, el sufrimiento”.Arnulfo Romero, sacerdote católico, asesinado por grupos paramilitares, El Salvador.